a poesia amolece mesmo a gente, enfraquece. a beleza e tudo que sensibiliza. ou quase tudo. de tudo o que eu gosto da melancolia de um certo romantismo, de algumas imagens e combinações de sons, se eu me deixar, vejam bem, estremeço. choro. fico molenga de nem querer fazer nada, nem tomar banho, nem limpar a casa. fazer um bolo de milharina com receita da ana maria braga, imagina! com poesia a gente não faz essas coisas não. fica querendo ter vida de cinema. cai em triste ilusão. o mundo tem menos barulho e é sempre cinza, o cigarro tá sempre aceso e o olho na calçada, sabem? mas e o iptu, aluguel, net, a padaria da esquina? é possível, sem dúvida, fazer literatura. ser literatura, contudo... ou a gente nasce rico (se bem que pode perder tudo, como Baudelaire) ou dorme na rua (e depois frequenta os poetas ricos e morre traficante, como Rimbaud). parece impossível ser literatura sem tragédia.